Quanti colori ha la morte?
Sono passati poco più di 30 anni dal giorno in cui la morte mi ha dato la prima grande lezione che avrei impiegato anni a comprendere.
Il contesto è il 1989, ho 12 anni e sono già più grande di quel che vorrei. Mi trovo in estate con l’amica del cuore (TU sai chi sei) nel campeggio in cui ho passato tanti anni di infanzia, sul lago d’Iseo, quei campeggi che sono come un’estensione naturale della famiglia per tre mesi all’anno.
È forse il primo anno che in quel campeggio c’è solo mio padre, mia madre mia sorella sono altrove a seguito della recente (piuttosto violenta) separazione dei miei. O meglio, lui c’è di sera e di notte poi di giorno lavora, ci lascia a far finta di essere già grandi e a ospitare gli esperimenti di ribellione del gruppo di consolidati amici.
Il ragazzino più grande e più sveglio (Ha! Anche tu sai chi sei, ma sei persona *nota* e non ti nomino) sa giocare alle sedute spiritiche.
Siamo tutti entusiasti. Ha! E noi abbiamo sempre la roulotte libera, quindi perché no?
